Sí, soy mala poeta pero...

Sí, soy mala poeta pero...

Podrás oler en mi piel la flor del nerolí.

Beberás de mi nube cargada de agua.

Presionarás el metal de mis piernas y la madera de mis pechos.

Tendrás en cada mano una brújula

y al tumbarte en mi espalda te perderás.

Sí, soy mala poeta pero...

te harás adicto al veneno de mi cerbatana 

al horizonte de mi cuerpo en fata morgana. 

El hombre que camina hacia la luna, esconde su mirada de mi, tras el reflejo inexpresivo de sus lentes. Y en el camuflaje repite: acércate más,  que además de tu cuerpo  nadie se va a enterar.

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Y el no se entera que debajo de mi ropa habita la luna.

Ideas de un pacto roto.

La amé y la amo. Le di mis votos, mi alcance a cualquier distancia, mi fe. Hice de ella un portento, fue la protagonista de la mejor escena de amor. Jamás la juzgué, acepté cada locura, fui tras cada meta hedonista, abdiqué mi moral, mis principios. La seguí, maté dragones por ella, ofrecí mi espada para defender su nombre. Acepté su pecado y su maná.

Ella tomó mi mundo dramático en sus manos, y lo hizo volar sobre una polilla a una luz de neón. No   soportó el frío de mi invierno difícil, me quería siempre joven y hermosa. Me acompañó hasta el borde del precipicio para abandonarme ahí y desmoronó el camino de regreso.

Me siento culpable de romper el pacto, de no cuidarla de mi aguacero, de no abrir las ventanas, de ahogarla de mi. De enfermar esta amistad de amnesia y de una vacía pena.

Oda a la Paranoia

Encanto es lo que tienen algunos hasta que empiezan a creérselo.

(Simone de Beauvoir)

Siempre supe que su cerebro, era su órgano más sobrevalorado.

Admiré su pasión por las cosas, una pasión obsesa, no mesurada.

Gigante de ego, tanto que podía amamantar hombrecitos de 16 años con sus artilugios.

Profitaba de la locura, la contagiaba. 

Poseída por un subconsciente traicionero, que hasta hoy le hace oler como perra mi perfume.

El destino juzgó conveniente, que hoy marchamos por caminos diferentes.

Sin embrago, la beso cada noche, sin que lo sepa. 

Y la hago oler de mi aliento, sin que lo sepa.

Poesía voluntaria. Poesía intencionada.

Durante mucho tiempo me acosté por escrito
(Parcel Mroust)

Vivir, es pasar de un espacio a otro haciendo lo posible para no golpearse.

Vivir, es recordar los lugares donde he dormido.

Vivir, es verte la cara y notar al fondo de tus ojos que aún tienes miedo y vergüenza.

Es sentirme despierta en colores y verte en sueños en blanco y negro.

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Una tremenda derrota quererte.

Creer que besarte es poseerte.

P de Perfecto.
Pero incompleto.

Hasta que me lograste perturbar
ahora me como las uñas
que antes te enterraba en la espalda

alegoría real

eso de quererlo
era sólo un estado de ánimo,
porque ella únicamente sabía amar
en el abismo.